Стихи про натюрморт | Стихи

Натюрморт рисуем в классе.
И уроку нет конца.
Георгин в стеклянной вазе
Не срисовывается.
Он чудесный, ярко-алый.
Удивительно хорош.
Он, ни много и ни мало,
На соседкин бант похож.
И не жалко вазу — стёрта…
В чём художника секрет?
Если вместо натюрморта
Получается портрет.

Симбирская Ю.

—

…я писал о тебе натюрмортно,
По-матиссовски, в красочный слой,
И ложились слова на полотна
Непрописанной речью густой.

Но звучало в мазках впечатленье,
И прозрачность была у холста.
Посмотри, как в его отраженье
Распустилась твоя красота.

И плечо в полукруглости нежной,
И лица утонченный овал…
Взяв из персиков мякоти свежей –
Я тебя этой ночью создал.

Ты в столетье проявишься новом,
Выйдя из-под уставшей руки
Человека – в берете вишневом,
Как и терпкие губы твои.

Терентiй Травнiкъ

—

Я обожаю натюрморты. Алла Изрина

Я обожаю натюрморты.
Сюжеты, виды и цвета,
как музыкальные аккорды,
чистейшей правды нагота.

Отдохновенные мотивы
красой сияют на холсте.
Они — душевные порывы,
их не напишешь в суете.

Картины говорят о жизни,
так неожиданной подчас.
Ничто не выглядит там лишним,
есть только красочный рассказ.

Не мертвая совсем природа,
(так переводят натюрморт),
холсты с обильем кислорода,
там автора с природой спор.

Вот натюрморт в цветах прекрасных —
ромашки, маки, васильки. . .
Они на скатерти атласной
цветут, канонам вопреки.

Есть очень «вкусные» картинки.
Вот эта — груши и вино.
А та, как в праздник валентинки.
Здесь все давно предрешено.

Я обожаю натюрморты.
В них и божественность, и миг —
как-будто мир вокруг затих.
Я обожаю натюрморты.

—

Полезный натюрморт. Арвачёва Любовь

Чай, платок, кувшин и торт —
Вот прекрасный натюрморт.
В угол мы его повесим —
Дырку в стенке занавесим.

—

Натюрморт. Валентина Демешко

Если видишь на картине
Лук, петрушку и укроп,
Сливки, скисшие в кувшине,
Знай, что это натюрморт.

Вымыт деревянный стол,
Ни сориночки на нем.
Овощи лежат рядком,
Сварят суп из них потом.

Сливы, в миске небольшой,
Всю заполнили собой.
Темно-синие, неярки,
Словно скромные фиалки.

Помидоры — красный бок,
Скоро брызнет спелый сок.
Вырастили их на грядке
И сложили по порядку.

Шесть зеленых огурцов,
Свежих, спелых удальцов.
Добавляй их понемножку,
Хоть в салаты, хоть в окрошку.

Здесь и свекла, и чеснок —
Все созрели в нужный срок,
Витаминами полны
И поэтому ценны.

Сито на столе стоит,
Очень старое на вид,
Синих слив и тут полно,
Все закрыли в сите дно.

На столе сметана в кринке,
Рядом с ситом на картинке.
С ней все овощи нежнее,
Аппетитнее, вкуснее.

Деревенский натюрморт,
Сливы просятся нам в рот.
Помидоры и укроп —
Можно сделать бутерброд.

Овощи и фрукты тут,
Подарил их летний труд.
Нужно только не лениться,
И получишь все сторицей.

По картине П.П.Кончаловского «Овощи».

Натюрморт стих. О натюрмортах

О НАТЮРМОРТАХ

Люблю натюрмортов природу тугую,
живую и внятную, как
раскрывшихся уст лепесток поцелуя,
его распустившийся мак.

Хоть нет в них страстей рокового сюжета,
ни труб, ни фанфар и ни слёз,
зато так волнует здесь пиршество света
и таинство метаморфоз.

Игра светотени и солнечных пятен,
всё явлено, обнажено,
и каждый предмет – до щербинки понятен,
как будто он снялся в кино!

Предъявлены выпукло, вкусно, объёмно
все запахи, формы, тона,
пчела уморительно неугомонна,
и груша медами полна.

Да здравствует спящей натуры движенье!
Она словно дышит во сне,
и мнимой статичности преображенье
до чёрточки дорого мне.

Натюрморт стих, 2018 г.

 

«Натюрморт с пчелой» 
Людмила Югова

 

ПОПЫТКА ОБЪЕКТИВНОГО НАТЮРМОРТА

Желтеет долька дыни на столе,
желтеют осы над прозрачной долькой,
и времени – вот столько и полстолько,
субъективизм, по счастью, на нуле.

Бытописать июльский натюрморт
не стоит больше, чем на дольку эту,
дабы случайно не превысить смету
и не отправить на побывку в рот.

Хоть и боюсь забыть плоды совсем,
но не рискну, задумавшись о разном,
из образов устроить пышный праздник,
представив стол во всей своей красе.

Когда б не этот томный виноград,
слезящийся туманно и с намёком,
когда б не синей сливы круглобокой
на белом блюде полный шах и мат…

Нет, не спешу взглянуть на срез арбуза:
сочащейся гармонией его
могу лишить себя остатков вкуса,
сродняясь, погружая в естество…

Желтеет долька дыни на столе,
желтеют осы над прозрачной долькой,
а ты ещё не пробовал нисколько –
и неужели ты не дуралей?

Да, дуралей, но вот объективизм,
ответственность моя – полна до срока!
Давайте поболтаем о высоком,
пока ещё владеет мной каприз. ..

Натюрморт стих, 2007 г.

НАТЮРМОРТ: ПЛОДЫ НА ДЕСЕРТ

К картине Людмилы Юговой 
«Дынька с черносливом» (2011)

В этом сила натюрморта, –
если вкусен плод на вид,
звонок, спел и мил до чёрта,
так что слюнка побежит;

если он прохладой дышит
в жаркий день в своей тени;
если предназначен свыше
стать соблазном в наши дни.

Полномочным и посланцем
от родни своей большой
он достоин появляться
кистью под, карандашом,

под мелком или пастелью,
лишь бы был объём и цвет,
лишь бы плод был зноен, в теле
и просился на десерт.

Что ж, отведать крепкой дыньки –
нет особого греха.
Чернослив сочится синькой –
сливы взялись за бока,

черенком нам подмигнули,
поманили, посулив:
– Есть ещё и груши-дули,
белый яблочный налив.

Заходите, будем рады.
…Вот и косточки лежат –
символ юга, символ сада,
символ лакомых услад.

Это то, что натюрмортом
называют неспроста.
Дынька ангельского сорта,
отомкни-ка нам уста!

Натюрморт стих, 2013 г.

 

«Сентябринки, ромашки, фейхоа…»

К картине Людмилы Юговой 
«Сентябринки, ромашки и 
фейхоа» (2011)

Сентябринки, ромашки, фейхоа.
Скатерть красная и ришелье.
Ничего не случится плохого,
если просто побуду в тепле

этой зелени сладкой заморской,
этих круглых и странных плодов,
там, где свет натюрморта неброский
по-сентябрьски прохладен, медов.

Если солнечен воздух, сиренев,
если глянец горит на горшке,
это катится стихотворенье
и фейхоа кружится в стишке,

это тёплое, райское блюдо,
это юга магический взгляд.
Ничего не скажу. Просто буду
от картины вбирать аромат…

Натюрморт стих, 2018 г.

 

ВОТ ТАКОЙ НАТЮРМОРТ

По натюрморту И. И. Машкова «Овощи»

Вот такой натюрморт – это, сразу скажу, не по мне.
Вроде всё здесь на месте, объёмно вполне, не от схемы,
даже солнце блестит – очевидно, напротив, в окне, –
но об этой еде ни за что не напишешь поэмы.

Ах, зачем нам пытаются это подсунуть взамен
настоящих, восторженных персиков, слив, винограда?
Есть и белая скатерть, – но где этой скатерти плен,
где крахмальная корочка – или харизмы не надо?

Драпировка сухая – простите: увы, «не фонтан»,
в ней естественны складки, но выписана через силу,
без души, без события – в том её главный изъян.
А событие – если и вещь преподносят красиво.

Потому и от вазы стеклянной гармонии нет,
хоть прозрачна она, жёлтой груши бока нам доносит.
Ведь любви и внимания каждый достоин предмет
и частички тепла для вложения в образы просит.

Что, по-вашему, ваза? тарелки? – не образ? А чем,
извините-подвиньтесь, они на холстах нас пленяют,
если знает художник: у вещи свой собственный дзен,
то есть сущность души и прообраз кухонного рая.

А не знает – тогда он не может почувствовать соль
(или мёд) запотевших, зевающих всласть баклажанов,
и арбуз под ножом не хрустит и не скажет: «Изволь,
я на зубы согласен»: подделка он. Не для гурмана.

Ведь Машков написал не событие вещи, не рай, –
только тень, только отзвук, без вкуса и запаха. Это
имитация, проба сыграть в сотворенье предмета
из папье и маше. Ничего от него не желай!

Натюрморт стих, 2010 г.

«Мне близок натюрморт…»

Мне близок натюрморт. Не каждый, безусловно,
но если он горит и светится впотьмах,
но если он – любовь, то, как любовь, огромно
живое колдовство, живой его размах.

Кубической игры, абстракции в полоску
не вынесут его прекрасные черты.
Безжизненны холстов усталые наброски,
где выверт и надлом стояли у плиты, –

нет, не прельстит меня искусственное блюдо.
Фактура здесь нужна, и важен интерьер,
чтоб в маленьком штрихе и линии, повсюду,
играл души накал, гулял её размер.

Чтобы ложился блик и отражался сразу –
на вазе, на стене, на чашке, на столе,
чтобы цветы росли и копошились в вазе,
букет был как субъект, а не мазков желе.

Чтобы лицом стола предстала та поверхность.
Чтобы багет вписал в обои свой квадрат.
Тогда случится дрожь, и больше не померкнет
классической любви безумный авангард.

Натюрморт стих, 2010 г.

 

Ещё стихи про натюрморт:

Пан Арбуз,
Натюрморт с фруктами

Натюрморт Марианны Борух — Стихи

 Кто-то аранжировал их в 1620 году.
Кто-то нашел редкий лимон и заплатил
много и рядом с ним
к простой груше, равнине
яблоко потерянного сада, стекло
вина, отставленного на полглотка —
  не пей  , сказал кто-то  это для
картина  . И череп кролика…
чья это была идея? Там было
пистолет, но кому-то сказали, нет,
убери это, в ящик с ключом
хотя ключ был
потерялся уже год. Художник
тоже хотел света, для теней.
Поэтому стол пришлось передвинуть. Где-то
Мне приснилась запись в дневнике
на этом, читая невозможное
Голландский довольно хорошо, спасибо, и я могу
переведи сюда, кто-то пишет
  все-таки весна, и герр Мюллер
хочет окно его в картине , почти
стихотворная строка, подумал я еще тогда,
во сне под впечатлением
той "весной ведь", что
"окно этого" особенно, как мило
и к тому моменту, когда он пришел
на английский вообще без усилий
как я спал всю ночь.  Было тяжело,
тот стол. Позвали двух рабочих.
с востока луг на подъем
и ворчать и нести его
по комнате, только те
несколько ярдов. Конечно один из них
преувеличил боль в плече.
Не старший, а младший.
Нет веской причины
плакать так. Но это
было искусство. И он сделал, что-то
резкий и в воздухе, что
один раз. Все они поворачиваются тогда,
однако слегка. И вот он,
глаза закрыты, не очень
больше, чем мальчик, прежде
разговор о красоте
снова запустился.
 

Маленькая фуга

 Каждый должен иметь немного фуги, говорит она,
молодой дирижер
принимая ее младшие подопечные через
самая грустная часть, почти панихида
написано для нечестивых времен, и нет,
не за деньги.
                Готовый? она говорит им, измеряя
каждая строка для виолончели, альта, скрипки.
Это будет звучать для вас
не совсем правильно. Она означает ноющий полушаг
минорной тональности, без релиза
от того, что всегда на грани, того
повторять, повторять.
                Каждый должен иметь немного фуги 
  --
Я записываю это, как будто я не могу писать
большие печали.  Со своей стороны, я
верь ей. Маленькая фуга, я бы не стал
надо считать. 

Что знал Бог

 когда он ничего не знал.  Лист
выглядит так, не так ли  ? Никто
спросить. Так появилось изобретение
тоже вопрос, кстати все
в глубине души риторичны, каждый лист
внезапно обвенчался с его тенью. Когда Бог
ничего не знал, так было лучше, не так ли?
Еще не синий цвет, он глубокий
до черного. Вообще без цвета,
еще не одно ведет к другому, сперма
бесконечно яйца, таким образом города, таким образом
зеленая сельская местность лежа
частичный, дотошный и мусор,
между озером и лесом
пунктирная швейцария городов вдоль
любая государственная дорога. Был ли Бог
спать, когда он ничего не знал? В отличие от
не спать всю ночь (до ночи)
или оповещение весь день (до дня)? В отличие от этого,
моторчик заводится сам по себе, история,
вещь, которая продолжает начинаться
и проходит мимо своего конца. Это закончится, это
оглядываясь назад? Отсюда, это один блестящий
разоренный век за другим,
а там сзади, в доме или двух: тишина,
синяя чашка, ложка, один глупый цветок, поднятый вверх
из семян.   Я так нежно думаю о дне
кому-то повезло
и избежал предназначенной для него трагедии. Он пролился
как звук из неисправного динамика
над открытым полем. Он слушал из
расстояние.  Богоподобный  , любой из нас
можно сказать. 

Снегопад соль минор

 Ночь, это  пау  ! Удерживаемая записка
продолжает падать. И только кажется
медленный. Потому что это просто
Ледяной дождь, в чем проблема? шашка
в Stop and Shop сказали мне.
                                           Сохранить тепло
как штампы. Исчезновение их цвета
в 1920-х годах. Авиапочта. Пилот со своим
плотно прилегающий шлем с очками на его
миниатюрная голова может быть
снежная слепота.
                           Все головы маленькие. Шахта
потерялся как наперсток
в эту погоду. Где
палец должен быть и будет
шитье, каждая мысль
Я когда-либо думал.
                               Просто это слово
 
  преобразователь  . Никогда не использовался.
Он приземляется, шумно
металл в ведре. Это
последнее из этого.  Нет эха
за мили этого
                              снегопад — как в
благодать, упавшая с,
как в большой высоте, выпущенный
от своего обещания. 

Натюрморт с Бадди – LesleaKids.com

Издано Pride & Imprints, 1997 г.

Возраст от 15 лет и старше

Купить эту книгу

• Купить в Barnes & Noble
• Купить на Amazon

Чтобы получить копию любой книги Леслеи с автографом, отправьте ей письмо по электронной почте.

Бадди и его лучший друг мечтают когда-нибудь стать известными поэтами, но время Бадди уходит. Он «худой, как стержень для капельницы у своей кровати». Раньше он «не спал всю ночь, танцуя», а теперь «не спит всю ночь, кашляя». После того, как он умирает от СПИДа, его лучший друг пишет роман из пятидесяти стихотворений, в котором рассказывается история его жизни и смерти. Приятель Бадди рассказывает историю их дружбы с гневом, юмором, грустью и, самое главное, с бессмертной любовью.

Стихи из Натюрморт с Бадди принесла автору Леслеи Ньюман престижную стипендию в области поэзии от Национального фонда искусств.

Это лоскутное панно моего друга Джерарда, сделанное для проекта NAMES, которое фигурирует в стихотворении «Как я провел летние каникулы».

Почему я написал эту книгу

В 1990-х годах от СПИДа умерли трое моих очень хороших друзей, Джерард Рицца, Виктор Д’Лугин и Стэн Левенталь. Я написал стихи в «Натюрморт с Бадди », чтобы выразить свою печаль, гнев и горе. Бадди стал составным персонажем, основанным на трех моих друзьях и стихах из Натюрморт с Бадди  рассказать историю их жизни и смерти и как я научился жить без них. Я до сих пор очень скучаю по своим друзьям. Написание « Натюрморт с Бадди » помогло мне удержать друзей рядом со мной.

Выписка

Однажды в сказке

Бадди носил часы
без часовой стрелки
без минутной стрелки
только с секундной
стрелкой, которая бесконечно
вращала его запястье.

Когда я спросил Бадди,
«Который час?»
он всегда отвечал: «Сейчас».
Однажды на улице
его остановила красивая незнакомка
и спросила: «У тебя
есть время?»
Бадди широко раскинул руки
улыбнулся этой улыбкой
«У меня есть все время
в мире».

Я помню тот день
Рука Бадди уменьшилась
на все времена
и я смотрела как
вечность соскальзывает с
его запястья навсегда

© 1997 Леслеа Ньюман

Основные показатели жизнедеятельности

Зона отдыха
Тихая зона
Не стоять
Blind Drive
Отъезжает только
Rough Road впереди
медленная
вниз
Один путь
ПАССОРДЫ ТИКЛА. Район
Свет впереди
Густонаселенный
Играющие дети
Прохождение
Плечо исчезает
Выход
Остановка
Тупик

Отзывы

«Эту невероятно уникальную книгу должен прочитать каждый. Это книга для всех библиотек, особенно школьных и публичных. Это должно быть обязательным чтением для всех старшеклассников, которые считают себя непобедимыми и думают, что никогда не умрут».